Cromatismos sentimentales (III)

En realidad todo esto es una mamarrachada, una manera bizarra de traducirse, porque las palabras no están a la altura de las tonalidades de la realidad, porque a veces escribir es un infierno a mar abierto que tiene algo de deriva. Cuando lo hace, cuando lo hago, sea bajo la piel de una tercera persona impersonal o bajo el vestido de fiesta de una cenicienta reinventada -¡vaya por dios qué cursilada!-, la realidad se desvanece: quedo enfrente de los demás o soy yo disfrazada del resto, una impostura. Exploro una voz que es mía, pero que cada día es menos mía. Es cierto que nunca nos bañamos dos veces en el mismo río y que siento la vida como un eterno retorno de lo igual pero diferente, ¿cómo era?, ¿inversión de los principios ontológicos? Puede ser. Lo cierto es que una vez existió un cerezo al borde del camino, imagino que sigue allí. Quien no está aquí es el alguien que posó junto al cerezo, por eso los píxeles de la pantalla están cubiertos de verdín y por eso sigo esperando -sé que está por llegar- le temps des cerises. Esta será mi revolución, la más mundana y pagana de todas y, en ella, la escritura no será nada siendo mucho. Mis palabras no son mías, son de otros, de los que he leído y de quienes las han dicho: quedo expuesta sin palabras, esa porción que traduce mi realidad, pero que nunca me ayuda a plasmarla en su totalidad. Coexisten la belleza y la pericia con el miedo y la exigencia y me falta la compañía que acompañe la soledad de quien escribe. Hoy me traduzco (d)escribiendo en negro el espacio vacío que deberían ocupar -que ocuparán- aquellas palabras que quisiera escribir y no puedo. Dos mitades, dos realidades: cromatismo poético vs. brutalidad cotidiana; hoy, negro de espacio vacío.